Retalhos da puta da vida

A minha caminhada diária (neste caso, nocturna) de meia hora estava quase vencida.
Apesar disso, a pouco mais de dois ou três minutos de casa, fui abordado, educadamente, por aquela figurinha esbelta, mas pouco atraente - qual adolescente envelhecida pela magreza excessiva e algumas marcas de "horas más":

- Ó vizinho, não há pr'aí um €urito pra eu comer uma sopa ali no Continente?

- Não, tem paciência! - respondi, desconfiando da justa causa do pedido.

Face à veemência da minha recusa, a miúda desafiou:
- Então... e não quer que lhe faça qualquer coisa para ganhar uma notinha?

- Quero! - respondi, acrescentando de imediato:

- Dizes-me a verdade!

- Ok, prontos; eu tou a ressacar e preciso de uma ganza, senão enlouqueço! - confessou.

Em silêncio, dei-lhe os dois únicos euros que levava no bolso.

Em uníssono, gritámos um silêncio reactivo à promiscuidade inquietante dos dependentes e fomos à(s) nossa(s) vida(s).

Eu, à puta da vida.

Ela... à outra!